без названия
 

В винах ценится послевкусие,В мыслях, видимо, послемыслие.Нынче пью за тех, что не струсили,Не согнулись под коромысламиЧерной радуги, что шатаетсяМежду тем, чего нет и не сбудется,Так бывает - и волки лаются,И овца на кресте забудется.Кровью жертвенной вытру волосыИ пойду от сумы до лагеря,На судьбе, как на зебре, полосы -След, песок, облака, дым от факела...