А я грущу. С похмелья это просто,Ботинки не найти, да и носки,И куртка почему-то не по росту...Едрёна мать, а где ж тогда мои?И сказано давно, да и не мною,Что лечишь душу - получается цирроз...Какая разница. Мы упадем с тобоюВ перины, полные шипами диких роз
Линейный вид
